Morgana

No conocían el mar
y se les antojó más triste
que en la tele, pájaros de Portugal
sin dirección ni alpiste
ni papeles.

Él le dijo vámonos,
dónde le respondió
llorando ella,

lejos del altar mayor,
en el velero pobretón
de una botella.

Despójate del añil
redil del alma de nardo
con camisa.

Devuélveme el mes de abril,
se llamaban Abelardo y Eloisa,
arcángeles bastardos de la prisa.

Alumbraron el amanecer muertos de frío,
se arroparon con la sensatez del desvarío
tuyo y mío de vuelta al hogar,
qué vacío deja la ansiedad.
Qué vergüenza tendrán sus papás.

Sin alas para volar,
prófugos del instituto,
y de la cama, pájaros de Portugal,
apenas dos minutos
mala fama.

Luego la guardia civil
les decomisó el sudor
y la sonrisa, las postales de Estoril
sin posada, sin escudos
y sin visa.

Se llamaban Abelardo y Eloisa.

Bucearon contra el Everest
y se ahogaron,
nadie les enseño a merecer
el amparo de la virgen de la soledad,
qué pequeña es la luz de los faros.

Bucearon contra el Everest
y se ahogaron,
nadie les enseño a merecer
el amparo de la virgen de la soledad,
qué pequeña es la luz de los faros
de quien sueña con la libertad.

CAL QUE NEIXIN FLORS A CADA INSTANT

Fe no és esperar,
fe no és somniar.
Fe és penosa lluita per l'avui i pel demà.
Fe és un cop de falç,
fe és donar la mà.
La fe no és viure d'un record passat.

No esperem el blat
sense haver sembrat,
no esperem que l'arbre doni fruits sense podar-lo,
l'hem de treballar,
l'hem d'anar regant,
encara que l'osada ens faci mal.

No somniem passats
que el vent s'ha emportat.
Una flor d'avui es marceix just a l'endemà.
Cal que neixin flors a cada instant.

Fe no és esperar,
fe no és somniar.
Fe és penosa lluita per l'avui i pel demà.
Fe és un cop de falç,
fe és donar la mà.
La fe no és viure d'un record passat.

Enterrem la nit,
enterrem la por.
Apartem els núvols que ens amaguen la claror.
Hem de veure-hi clar,
el camí és llarg
i ja no tenim temps d'equivocar-nos.

Cal anar endavant
sense perdre el pas.
Cal regar la terra amb la suor del dur treball.
Cal que neixin flors a cada instant.

El otoño, ha venido ( en el Cortes Inglés ya hace semanas), y ha traido,lluvía ( Verdad Florecilla ya la hemos sentido, en el pelo,y en el cuerpo). Un lunes de incidencias miles......
Tristes guerras si no es amor la empresa,

TRISTES, TRISTES

Tristes armas si no son las palabras,

TRISTES, TRISTES

Tristes hombres si no mueren de amor,

TRISTES, TRISTES

Tristes como aquellas tardes de guerra,
aquellas tristes tardes.


Naufragué en un charquito de estrellas.
Yo sólo quería navegar, poner mis ganas por velas.
Y, el mar llené llorando por ella.
Un charquito de estrellas
Naufragué en un charquito de estrellas.
Yo sólo quería navegar, poner mis ganas por velas.
Y, el mar llené llorando por ella.
Un sueño anclado en la Luna.
No pude ver orilla ninguna y, normal
que naufragase a tu vera.
Entre la espuma que acaricia y atropella;
como un verso del poema que escribí,
se van borrando tus huellas.
Mi ilusión es la cometa que se eleva
y que se estrella contra mí, contra mí, contra mí.
¿Dónde están los mares de verdad, gélidos?
Y aquella brisa que me apagaba poco a poco el sol,
¿dónde quedó? Las noches mágicas, ¿te acuerdas?
de charquitos y de estrellas.
Esta noche iba a brillar la Luna,
pero la tormenta la asustó.
Mañana, cuando salga el Sol,
se reirá de ella, pero de nosotros no.
Esta noche hay miles de estrellas
y una mágica y radiante Luna llena.

Y aquel charquito de estrellas
resultó ser un desierto:
sólo un espejismo de arena y de sal,
de risas hoy verdaderas.
Suelta velas y verás mi cometa
que se eleva y que se va, que se va, que se va.

¿Dónde están los sueños de verdad, cálidos?
Y las tormentas de caricias,
donde el huracán, amándonos.
La noche es grande y es eterna.
Ya no hay charcos; sólo estrellas

A una lágrima

Gota del mar donde en naufragio lento
se hunde el navío negro de una pena;
gota que, rebosando, nubla y llena
los ojos olvidados del contento.

Grito hecho perla por el desaliento
de saber que si llega a un alma ajena,
ésta, sin escucharlo, le condena
por vergonzoso heraldo del tormento.

Piedad para esa gota, que es cual llama
de la que el corazón se desahoga
cual desahoga espinas una rama.

Piedad para la lágrima que azoga
el dolor, pues si así no se derrama,
¡el alma, en esa lágrima se ahoga!

va dirigido a la resfriadilla de turno, que tiene unos mocos llenos de luna de diabetes y de neumaticos oxidadados , metidos en l acueva del jetti , con medusas parlantes..Un beso a todos.

ODA AL MOCO

Solitario, en la oscuridad de su mazmorra
siempre vil y despreciado por la gente
conforme pasa el día se seca y se amodorra
y del pelo nasal se agarra fuertemente.

Las mujeres con asco lo aborrecen
es un juguete para el niño y para el loco
algunos indecentes lo apetecen
Y acaban tragándose al pobre moco.

Pobre moco que nace de la nada,
mezcla de polvo, humo y gelatina
pobre es tu humanidad garapiñada
con tanta madre que en el aire contamina.

Moco, tu sintetizas la escoria de este mundo
a veces duro, tan duro que lastimas,
moco de todos, moco de nadie, moco inmundo
hoy te dedico mis rimas mas cochinas.

Moco verde, moco espeso, moco duro,
moco aguado, con sangre por momentos
En este mundo si algo puede haber seguro
es que al llorar, todos moqueamos por lamentos.

Moco propio, moco ajeno
moco verde, moco gris, moco teñido,
moco considerado por muchos obsceno
eres a mi sentir mal comprendido.

¿Qué serían sin ti nuestras narices?
¿que serían sin ti nuestros pulmones?
Costales asquerosos sin matices
indefensos ante las contaminaciones.

¡Oh! Moco sagaz heroico y necio
que atrapas polvos, bacterias y demás
aunque morir en un pañuelo sea tu precio,
prometo en mi nariz dejarte en paz!! ”
ODA AL MOCO